История с Совой, или иронические строки
Сова – ночная птица,
Она сродни и мне,
Когда вновь над страницей
Я размышляю в тишине.
Когда над строчкою склоняюсь,
Что в ней... да разве разберешь,
И лишь на ум опять приходит:
«Мысль изреченная есть ложь».
Но вдруг идея выплывает,
За ней спешит, хромая, мысль,
И темнота за шторой тает,
Ну, кажется, разобрались.
Подняв крыло, Сова трепещет,
Моргнув лукаво в тишине,
И, превращая утро в вечер,
Опять торопится ко мне.
На стол мой письменный садится,
Открыв десятую главу,
Ну, что мне делать с этой птицей,
Быть может, подарить Сову.
Тому, кто ночью дрыхнет крепко,
Не чуя под собой земли?
Махни, Сова, лавровой веткой,
Ему бессонницу нашли.
Пусть пишет, мучаясь, ночами,
Мечтая только лишь о том,
Чтобы связать конец с началом,
Не отложив все на потом.
Сова – ночная птица,
Следит во все глаза,
Когда же над страницей
Покатится слеза.
Такая эта птица:
Склоняясь над строкой,
Проверит не страницу,
А интеллект лишь твой.
Когда же завершите
Огромный первый том,
То, как тут ни вертите,
Начнется том второй.
10.02.2008 г.
|
